stanza101

Lo ammetto, fino ad un paio di giorni fa ero scettico. Scettico? Catastrofista.
Come ogni persona che abbia avuto l’occasione di leggere Watchmen, probabilmente la più completa graphic novel di tutti i tempi, l’idea dell’adattamento cinematografico mi faceva venire in mente solo cattivi pensieri.

Presidente del Consiglio, che in Tv è arrivato a dire: “Eluana potrebbe anche generare un figlio”. Pensi per un attimo alle sue figlie, pensi a Marina, a Barbara, a Eleonora, pensi a perdere il loro sorriso per sempre e a vederle soffrire, appassire per diciassette lunghissimi anni, assisterle giorno dopo giorno, temere per la loro sorte nel caso, pur in stato vegetativo, le sopravvivessero. Pensi ad affrontare onestamente un iter processuale infinito, esponendosi al giudizio di sessanta milioni di persone, ottenere ragione, e poi sentire ancora un estraneo che si riempie la bocca descrivendo quel che resta della sua creatura: “Ma mi dicono che ha un bell’aspetto, funzioni attive, il ciclo mestruale”: ma davvero, davvero, come riesce a non avere vergogna?

Amo la mia lingua, e come sempre accade in amore, nel momento in cui si ama qualcosa o qualcuno, ci si sottopone al rischio di soffrire.
Perché se tu ami davvero, quando vedi maltrattare, abusare, stuprare l’oggetto del tuo amore poi soffri, e soffri perché l’amato/a per te è qualcosa o qualcuno che merita rispetto.

LO SMALTO
Non si parla di Gaza ma dello scazzo Santoro-Annunziata. Non si parla di Cesare Battisti ma di Carla Brunì che forse l’ha protetto (insieme a Kossiga). Non si parla del processo e tantomeno di Meredith, ma di Amanda e Raffaele che in aula si sorridono. Non si parla dell’Alitalia ma di una sua hostess forcaiola che è andata al Grande fratello. Non si parla del Grande fratello ma di una sua protagonista tettona. Non si parla della protagonista tettona, ma delle suddette tette. Non si parla di camorra ma di uno che si sente solo e un altro che scappava per i tombini o sopra i tetti. Non si parla di America ma di Obama che mangia un hamburger, del suo cagnolino, della sua signora che fa shopping, delle sue viziatelle figliole (la vedo dura, di qui a 4 anni…). Non si parla del comunismo (vedi alla voce: crollo) ma di Luxuria. Non si parla di Luxuria ma delle sue plastiche. Non si parla delle plastiche di Luxuria, ma di quello che gli resta non plasticato. Non si parla di sinistra postcomunista, ma (necessariamente) dell’assenza della sinistra postcomunista. Non si parla della crisi ma dei saldi. Non si parla dei saldi ma di quelli che vanno “a fare i saldi”. Non si parla di calcio ma di Beckham. Non si parla di Bechkam ma della moglie Spice girl. Non si parla del Milan ma di Kakà che se ne va. Non si parla di Kakà che se ne va ma dei disgraziati che fanno i comizi sotto la sede del Milan per tenerlo. Non si parla del governo ma di Berlusconi. Non si parla di Berlusconi ma del conflitto d’interessi. Non si parla della rete ma di facebook. Non si parla di facebook ma dei gruppi su facebook. Non si parla dei gruppi su facebook ma di chi non c’è su facebook. Non si parla di De Andrè ma degli amici di De Andrè. Non si parla degli amici di De Andrè ma di se stessi essendo amici degli amici di De Andrè. Non si parla di Non si parla della luna ma del dito. Non si parla del dito ma della falange. Non si parla della falange ma dell’unghia. Non si parla dell’unghia ma dello smalto sull’unghia.